В глухой чаще леса, посреди
заброшенной поляны, пылал Огонь. Языки пламени плавно взмывали вверх и лизали
воздух, дарили ему свое тепло, ласковый жар. Почти прикасаясь к угрюмым
деревьям, они огибали тонкие ветви, иногда сжигали пару сухих листьев, хороня
их пепел рядом с пеплом поленьев, и дальше продолжали танцевать, чувствуя ритм
ветра, ритм дыхания богов.
Тонкий аромат дыма вился в
пространстве, пробивался сквозь кроны и уносился на запад. А там он падал
воглубь, на жухлую траву, на влажные, сырые листья и пробуждал Его, заставляя
шевельнуть веками, открыть глаза и увидеть Тьму.
Он был ранен. Лежал средь стволов
изможденный, кровоточащий, не в силах втянуть воздух. Задыхался… Вздрагивал,
сотрясаясь от жгучей боли, наполнял слабые легкие каплей бытия и вновь плыл в
тумане холода и горечи.
Но что-то уже было не так, как час
назад. Что-то изменилось.
Нечто просочилось к Нему, в неясных
видениях появилась четкость, смутное восприятие переросло в осознанность и Он,
изнемогая и дрожа, приподнялся.
Толстые, могучие, они окружали Его,
обступили со всех сторон и приближались. Дотронувшись рукой до коры, прильнув к
ее шероховатой поверхности, Он ощутил упругость земли под затекшими ногами и
сделал первый шаг.